Не поёт соловей, может холод большая помеха.
Помню май прошлогодний, их трелей заливистых песнь.
Перекличкой любви оглашало округу волшебное эхо...
Вознося переливы под самые своды небес.
Зараженный чужою любовью ты трепетно слушал
Их мелодию, что пробуждала сердца ото сна.
И казалось тогда вам, что жизни не может быть лучше,
Та пора была счастья и нежности вашей весна.
Не поёт соловей, может он без подруги вернулся,
В одиночестве с Африки свой свершил перелёт.
Может ей, в тех краях, попугай-олигарх приглянулся...
В зное том микроклимат Москвы воссоздав для неё.