Фантом

Я уже дав­но стал ощу­щать не­лад­ное. На ме­ня то на­каты­вала рез­кая ус­та­лость и сла­бость, то рез­ко ста­нови­лось тя­жело ды­шать и все те­ло тя­желе­ло. А все на­чалось с нее - му­зыки. Не­дав­но прис­ни­лась мне ка­кая-то мо­нотон­ная му­зыка не­из­вес­тно­го инс­тру­мен­та. И от этой му­зыки у ме­ня пош­ла кровь из но­са. Я прос­нулся, но му­зыка по-преж­не­му иг­ра­ла, от это­го мне ста­ло страш­но. Я уже по­думы­вал о том, что со­шел с ума, но, как ока­залось, это му­зыка до­носи­лась из ком­на­ты со­седа, и мне ста­ло лег­че. Не нам­но­го. Я про­дол­жал слы­шать эту ме­лодию, и мне ста­нови­лось жут­ко­вато. Но я не па­нико­вал, вот еще, бу­ду я бо­ять­ся ка­кой-ли­бо не­понят­ной ерун­ды, ко­торую сам же на се­бя и нак­ру­тил.

А се­год­ня про­изош­ло то, че­го я так бо­ял­ся. Моя ба­буш­ка бы­ла очень муд­рой по­жилой жен­щи­ной, за пле­чами ко­торой был ог­ромный жиз­ненный опыт. Она бы­ла су­евер­на и ве­рила в раз­ных до­мовых и ле­ших. А се­год­ня, ког­да я при­шел к ней в гос­ти, про­ведать ее здо­ровье и при­неся ле­карс­тва, она ска­зала, что я прок­лят. Она ска­зала, что за мной шлей­фом хо­дит тень и от нее уже ни­как не из­ба­вишь­ся. Я, ко­неч­но, не ве­рил ее бред­ням... Но, все же... То, что на ме­ня рез­ко на­каты­вала ус­та­лость и ста­нови­лось труд­но ды­шать до­казы­вало об­ратное. Я не ку­рил и не пил, проб­лем со здо­ровь­ем не бы­ло, я за­нимал­ся спор­том, а все это бы­ло ли­бо из-за ка­кой-то бо­лез­ни, или, в край­нем слу­чае, приз­ра­ки, эта та са­мая "тень". Я поп­ро­сил у баб­ки со­вета. Я знал, что ста­руш­ка мне ни­чем не по­может, но мне все-та­ки уда­лось вы­удить из ее ста­рой за­пис­ной кни­ги ка­кой-то ис­пи­сан­ный лис­ток, где бы­ло что-то про приз­ра­ков, про то, как они ме­ша­ют че­лове­ку и мо­гут при­вес­ти да­же к смер­ти. Пе­редер­ну­ло. Я не хо­тел уми­рать. У ме­ня бы­ла хо­рошая ра­бота, ма­шина и лю­бящая де­вуш­ка, на ко­торой я со­бира­юсь же­нить­ся. Я ре­шил от­пра­вить­ся до­мой и про­вес­ти ка­кой-ни­будь ри­ту­ал, что­бы про­верить, приз­рак ли это.

У заж­женных свеч был чер­ный дым - пло­хой знак. Они силь­но коп­ти­ли и в квар­ти­ре ви­тал неп­ри­ят­ный аро­мат. Я ре­шил не тра­вить­ся, по­это­му быс­тро по­гасил их. Я снял пок­ры­вало с зер­ка­ла и ти­хо вздох­нул. Вот и что я за ду­рак? По­верил баб­ке, а той ма­ло ли, с воз­растом в го­лову что-то стук­ну­ло, рас­су­док по­мутил­ся, а я по­том вол­ну­юсь по­пус­ту. На ми­нуту мне по­каза­лось, что я да­же слы­шал ту стран­ную му­зыку... Ть­фу ты! Я встрях­нул го­ловой и от­пра­вил­ся спать. Ес­ли за­сижусь, то прос­плю и опоз­даю на ра­боту.

Ночью прос­нулся от то­го, что ме­ня ду­шат. На­чинаю кри­чать, пы­та­юсь по­шеве­лить­ся — те­ло ско­ван­ное, и чья-то тя­желая ру­ка за­вис­ла на­до мной. Ле­жу и ви­жу, как я сам от се­бя от­де­лил­ся и по­шел в дру­гую ком­на­ту. Сам се­бя ви­дел, сво­его двой­ни­ка. Фан­том. Ме­ня про­била круп­на дрожь. Я стал хва­тать ртом воз­дух. Не хо­чу так, нуж­но ид­ти за ним.

Он сто­ял у зер­ка­ла. Его от­ра­жение бы­ло та­ким же, как и у ме­ня. А вот ме­ня в зер­ка­ле не бы­ло. Пус­то­та.

- Не сто­ило про­водить об­ряд... По­хоже, при­дет­ся при­нимать ме­ры... - его го­лос, но, в то­же вре­мя, и мой, толь­ко... Дру­гой.

Он обо­рачи­ва­ет­ся и смот­рит на ме­ня. Шаг, вто­рой, он идет ко мне. Ос­та­нав­ли­ва­ет­ся, заг­ля­дыва­ет в мои гла­за, го­ворит:

- Та­кой же как я, но нас дво­их не мо­жет быть, дис­со­нанс...

Его ру­ка тя­нет­ся к мо­ему гор­лу. Сры­ва­юсь. Бе­гу. Мне страш­но. Спо­тыка­юсь и па­даю. Тут же встаю, но поз­дно, он уже тут и его ру­ка тя­нет­ся ко мне. И тут в го­лове что-то щел­кну­ло. Я не от­ра­жал­ся в зер­ка­ле, у ме­ня не бы­ло те­ни, эта му­зыка... Я и есть фан­том?

- Да, ты та­кой же...

Его ру­ка ос­та­нав­ли­ва­ет­ся в сан­ти­мет­ре от мо­ей го­ловы. Его при­кос­но­вения лег­кие, не­весо­мые, как крылья ба­боч­ки, он гла­дит ме­ня по го­лове и что-то шеп­чет. А мне страш­но. Я ни­чего не мо­гу про­честь в его гла­зах. Мне нас­толь­ко страш­но, я знаю, что это ко­нец, я ум­ру. Пре­датель­ские сле­зы ска­тились по ще­кам, и со­лены­ми ка­пель­ка­ми по­пали на по­холо­дев­шие гу­бы, ска­тились на пар­кет.

- Хо­чешь убе­жать?.. - не­мой воп­рос, но он зна­ет, что от­вет не ну­жен.

Он ме­ня­ет­ся на гла­зах. Нас­то­ражи­ва­ет­ся, при­нима­ет стой­ку зве­ря и чер­ты его ли­ца су­жа­ют­ся. Гла­за ста­новят­ся жел­ты­ми, зра­чок про­дол­го­ватым, а вмес­то зу­бов во рту ос­трые клы­ки. Ког­ти на ру­ках.

Он за­махи­ва­ет­ся и про­тыка­ет ме­ня нас­квозь. Та­кое стран­ное чувс­тво. Я вро­де как и здесь, но ме­ня в то­же вре­мя нет. Я ви­жу свое ска­тыва­ющи­еся на пар­кет без­ды­хан­ное те­ло, как буд­то со сто­роны, буд­то я не учас­твую во всем этом. Я как зри­тель те­ат­ра. Один в ря­ду, смот­рю на весь этот ужас. А ду­ша плы­вет, плы­вет...

****

- Ну как ты там, ми­лок? - взвол­но­ван­ный го­лос ста­руш­ки. - Все нор­маль­но? По­мог­ли те­бе мои со­веты?

- Да, баб Марь... по­мог­ли... - ти­хий го­лос и вско­ре че­ловек ухо­дит из ком­на­ты, на­пос­ле­док свер­кнув сво­ими не­ес­тес­твен­но жел­ты­ми гла­зами, ос­та­вив в пыль­ной ком­натке ста­руш­ку, с па­кета­ми ме­дика­мен­тов в мор­щи­нис­тых ру­ках.