Х Л Е Б А Д У Ш И
Промчалась жизнь, и пыль осела,
Покрыв сединами виски.
Пришла пора сбирать посевы –
Годов минувших колоски.
Но урожай в амбар не ссыпать,
Не обменять и не продать,
Голодного им не насытить
И нищему нельзя подать.
Не на пуды счёт, не на тонны –
Дай бог, чтоб горсть насобирать.
В себе не будешь стричь купоны,
В себя уходят умирать.
Тут каждый сам себе – и пахарь,
И жнец, и мировой судья.
Один. . . Лишь сердце под рубахой,
Вот ты –
Вот в зёрнах жизнь твоя.
Хлеба души растут не в злаках,
Они – в любви и доброте,
В слезах горючих, если плакал
От бед чужих, чужих потерь.
Они – в труде, в галлонах пота,
В цепях, которые порвал,
В тяжёлой, каторжной работе,
В высотах, тех, что грудью брал.
Взрастить в душе пустынной семя –
Вот в чём смысл жизни для людей,
Любой из нас, и вместе все мы,
Приходим в мир для добрых дел.
Мы все с рожденья – хлеборобы,
Аграрии своей души,
Хлеба её не для утробы,
А чтоб людьми свой век прожить.
Душа, уставшая трудиться,
Как оскудевшая земля
Лишь для плевел и спор годится,
А семя губит спорынья.
* * * *