Самое лучшее, что стоит на полках памяти головного мозга - твои фото;
Флаконы с запахом твоего тела. Если хотя бы один разобьется, придётся выкидывать вещи. В этом нет ничего странного, ведь достаточно будет лишь одной пролитой капли, чтобы их ненавидеть.
На этих полках бесконечное количество страха. От него не избавиться - гвоздями прибит он к дереву твоими, моими руками. Он здесь повсюду, поэтому просто стараюсь не замечать его чёрные комья, хоть и каждый раз корчусь, к нему прикинувшись случайно, когда тянусь за бутылкой со счастьем.
Она далеко, за всем мыслимым хламом. Сначала она стояла там почти в одиночестве, никто и не думал, что доступ к ней будет столь ограниченным; что чтобы достать её, нужно горы сворачивать, мусор перерабатывать.
И вот она стоит рядышком, пару глотков только сделать успели, а уже вновь наполнили. Какие же мы прекрасные. А кожа кистей вся драная. Пока ею в колючей проволоке стекло заветное нащупать мечтал - всю изодрал, но достал. Правда зря все это. Счастье быстро из организма выводится. А вот похмелье долго ещё новым хламом полку мою засыпает. Неделями свой град не прекращает: все падает.
Но фотографий здесь правда хватает. Все вперемешку. И счастье на них и горе. И время на них и дороги. Глаза, самые ясные в мире, хоть и пьяные, с них на меня смотрят. Хорошо, что я никого не пускаю в свою комнату - иначе бы глаза и на гостей точно так же... А это уже перебор, И так только с фото смотрят.
Все мое лучшее здесь собрано - вся ты.