На фото "Подсолнухи" акв. автора.
00. 00. НОЛЬ ЧАСОВ. НОЛЬ МИНУТ.
У нас была дача, вернее хутор. Псковская область. Печорский район. Наш хутор. Дети в городе, муж Саша тоже уехал в Питер заказ сдавать. Я не боялась оставаться одна. С утра пишу акварель по-сырому на стекле, поэтому бумага не сохнет почти 12 часов. Устала я очень, но оторваться не могу, процесс остановить нельзя, пока не закончу. Осталось совсем чуть-чуть, дальше дорабатывать можно, не подливая под лист воду. Подсолнухи прекрасны! Большие лопухастые листья, сочные мощные ребристые стебли и яркие желтые солнца горят в глиняном кувшине...
Я налила себе в любимую чашку кофе. В одной руке кисть, в другой чашка. Стою-пишу, отхлебываю. Тишина. Изредка ухают совы, летая над нашим двором, и раздается шелест их крыльев, поскрипывает половица у меня под ногами. Ноль часов, ноль минут. И вдруг, боковым зрением я вижу, через мое правое плечо акварель разглядывает женщина в платочке.
От неожиданности, или от испуга, чашка летит в одну сторону, разбивается любимая вдребезги, кисть в другую - брызги по стенам. Страшно, аж жуть. Оборачиваюсь-- никого нет. Кисточку подобрала, посидела несколько минут, сердце бешено колотиться перестало. Успокоилась, кофе налила еще раз. Тихо, однако. Чашечку жалко. Включила приемник, на радиостанции "Маяк" песенки поют. "На маленьком плоту-у Сквозь бури, дождь и гро-о-зы, Взяв только сны и грё-о-зы, Я тихо уплыву, Плот, мой пло-о-о-т." Повеселела, кофе пью, не отходя от кассы, то есть от картинки на мольберте. Дописала.
На следующее утро бегу за водой поливать грядки. А за водой нужно под горку по тропинке, вприпрыжку, а вот с полным ведром вверх уже не бегом, вода в мочиле. Интересное слово. И ещё одно, которое поставило нас в тупик от незнания местного диалекта. «Обряжаться».
Да, так вот нагибаюсь зачерпнуть воду, а там, рядом с моим отражением, опять эта баба в платочке. Вот я рассердилась! Гляжу в зеркало воды и говорю себе, что я не боюсь, что это я просто переработала. Нет никого. Я одна и мне хорошо!!! Лето, цветы, небо.
Какое здесь небо! Сколько было закатов, ни один не повторился. Ни разу. А какой простор от горизонта до горизонта, дом-то на взгорке стоит, поля вокруг холмистые, а далеко, за нашими озерами - леса. Красота. Вот, где я поняла смысл выражения "воздух хоть ложкой черпай". Действительно, воздух здесь какой-то густой и вкусный. А на полях лён, овёс, рожь. Так вот, при каждом хозяйстве здесь были небольшие прудики, так метра два-три в диаметре. В них вымачивали лён перед дальнейшей обработкой. Отсюда и название - мочило.
А по поводу "обряжаться". Пришли за молоком. Разговариваем с хозяйкой. А она рассказывает про себя и говорит фразу "И пошла на двор обряжаться". Я, городская дева до мозга костей, спрашиваю: « А зачем во двор наряжаться?» Хозяйка смеется: «Так не наряжаться, а скотину кормить, да корову доить, это и есть одним словом –обряжаться». Да... А лён на Псковщине перестали выращивать. И поля зарастают мерзкими ядовитыми огромными борщевиками, которые вытравить очень тяжело. Да и коров теперь мало кто держит.
Я ещё не один раз оставалась одна на хуторе. Слава Богу, больше никто не заглядывал. На огонёк.
Прошло много лет, мызу нашу разрушили, но в памяти сохранился момент, когда я сидела у окна недавно приобретённого деревянного дома. Было лето, шёл мелкий тёплый дождь. На коленях лежал Набоков. "Другие берега". Как-то очень он соответствовал духу тогдашней нашей жизни. Я смотрела на берёзу за окном. Медленно опускался мокрый лист. Капли стекали струйками по стеклу. Я разворачивала ладонь, как двигает ею дирижёр, руководя потоками капель. И строчки сами появились, как всегда, неизвестно откуда.
Движенье руки.
Скольженье воды.
Сознанья поток....
Мирозданья глоток.
В полете шмеля,
В паденьи листа
Всё жизнь в любви,
Всё свет Христа