Кофе

Она любила кофе. Настоящий.  Мягкий, ароматный, с кислинкой, с долгим шоколадным послевкусием. Она любила жизнь. Она любила переполняющее счастье, когда обнимала детей, гладила их мягкие волосы,  наполняла ароматом ванили и корицы дом, с любовью делая для родных сладкое лакомство.  Она любила жизнь. Любила по дороге на работу касаться подушечками пальцев распускающиеся почки, любоваться  цветущим абрикосом. Летом сорвать ягодку шелковицы, а осенью желтый кленовый лист. Зимой весело и здорово, на не протоптанной тропинке, строить елочку отпечатками сапожек и ловить снежинку на вкус языком. Такие маленькие, такие настоящие радости. И, конечно же, большие. Годы летели. Забылись обиды и невнимание, ненужность и пренебрежение, заполнилось время иллюзорным миром, строились воздушные замки и виделось только хорошее. Пока не появился Он. Крепко держа за руки, он увлекал все выше и выше. Она все время оборачивалась назад. Почему ты пьешь дешевый суррогат жизни, кричал он и еще крепче сжимал руки. Ты же так любишь настоящий кофе!