Стишки мои – невнятный гром без ливня,
такого, чтоб стал бесполезен зонт –
чтоб буйство молний, бешенство стихии,
утихнув, открывало горизонт!
Не пламя соловья, а писк пичужки,
без жгучих трелей, бьющих в душу фраз;
стихи мои – равнинная речушка –
стандартных дум бездарный пересказ…
Невзрачны глубина и многомерность,
не выстрел в сердце, а ступней массаж,
смягчает правду жизни лицемерность…
чем сбить мне панцирь пофигизма масс?
Стихи мои сложились в кисть сирени
цветочками в четыре лепестка…
но льщусь надеждой: вдруг средь них прозренье –
удача пятизвёдного цветка!