Был я как-то в Ростове на Дону, помню.
Стою, значит, около магазина и прижимаю к пузу пакетик с солдатиками, только что мамкой купленный. Были тогда такие солдатики в жутком дефиците.
Подходят два малолетних бандита с грозными рожицами.
Ну, думаю, все, сейчас бить будут. И солдатиков жалко.
Чтоб было от чего танцевать, спрашивают:
- Ты откуда, дрын такой?!
Обьясняю скромно, мол, оттуда-то и оттуда, а у них познания в географии на уровне плинтуса. Где это, уточняют.
- Донбасс, - говорю, - по идее. А сам плакать готовлюсь громко.
Оживились маравихеры:
- О! - говорят, - это не у вас ли, шахтеры с арматурой на танцульки ходят?!
Понятия не имею, с чем у нас шахтеры на танцульки ходят, но отвечаю утвердительно. На всякий случай.
В общем, смотрят на меня два шпаненка, как-то уже уважительно, и, похоже, бить не собираются..
Так я впервые полюбил родину.
А солдатики были выше всяких похвал! Особенно ковбои в галстуках.
К чему это я?! Да просто курить хочется. А низзя.