И две короткие весны,
и сентябрей двенадцать,
ушли, куда уходят сны,
когда душе за двадцать.
Весна вернется, иногда
и, напрягая память,
напомнит, про мои года,-
туманно будет таять...
А те, двенадцать сентябрей,
словно, заржавым гвоздем,
вонзятся в оранж, поздних дней,-
зависнут вялой гроздью.
Не вынуть с памяти души,
боли сверлящей, зубья...
Я строчкой прошлое глушу,-
ямбы ее пригубя.