Микробесу никто ничего не пишет.
Ну, ни одной рецензии, ни одного восторга.
Ни строгого замечания, ни напутственного одобрения,
Ни ярой ругани, ни признания в любви...
Ни слова - ни глотка - ни знака препинания...
Скольжение молчащих, не видящих глаз -
Рассеянно пролистывающих заголовки...
И ни одного звука в душе, где, как в гулком горшке, разносится эхо безликого ничего...
Я не услышан, значит - я не существую?
Неужели меня больше нет?
Неужели мне некому и нечего говорить?
И всё сказанное уже сказано? Всё написанное - уже написано?
И ничего не забыто? и нечего повторить?
Неужели, я тихо и незаметно погружаюсь в одиночество именуемое "безвременье"?
- или, попросту, - "смерть" и "тоска"? - такая тоска!
И ничего не хочу, и устал желать, и ничего не страшно...
Только вялое засыпание цветка?....
- Эээ! Неее-ет! Неправдочки! Жив курилка!
И говорю негромко в распахнутую дверь космоса!
(а чего кричать-то? Текст - штука бессмертная, лишь очень шифруемая пространством...)
Каждый звук выдоха моего бытия улетает в лес,
Улетает в окно,
Растворяется в небе, колыхая его мелкой рябью облаков,
Разбегается по вселенной кругами предназначенных миру волн...
Как я могу быть не услышан? ведь я разговариваю с Космосом!
И не напишет мне благодарственной рецензии Бог,
а только сложит загнутую на странице книжицу и скажет:
"Я дочитаю завтра, Гарри, не обижайся - у Бога дней много!
А ты напиши мне пока, что-нибудь новенькое про себя
Или про Меня" ...
http://www.proza.ru/2017/05/17/1101