Усы ,нарисованные на маевке лицу венгерской национальности , не состоящему со мной в офиицальных отношениях , побудили меня писать сказку .
Напрасно ладони часто мокнут от слез и напрасно ты пахнешь вином так сильно. Вот что поет нам сегодня ветер , тогда когда ветер слышим только мы .
Гора , ставшая нам человеком и солнце , пахнущее людьми , вот что реально до слез . И комик не хочет шутить .
Я опрокину так много , что ты не поверишь .
Я не устала ждать , и могу еще отогреть ледяные глаза , а ты думаешь : чем ?
Походим кругами ?
Согласен ? Согласен .
Ода , о , да , заблудилась . Не я ли ее воспою ? Не нет ? По всему неразборчиво пишется . Даже в голову ход : повсему .
Не ною , закажешь не мне .
Сохраним круг , сжатый и похмельный , обратимся к опыту диска солнца .
Взгляните , что у нас . Ваше Высочество , там ?
Подскажите , что здесь правда ?
Он промолчал . И молчит еще . И ...
Я снова могу начинать придумывать , то , что уже те остальные, и так смогут видеть , читать и ...скоро сотрут ...
Куда помещаются сказки ? Мне важно узнать? Почему я не стала нужна ? Мне больше никто не говорит на улице Иисус любит тебя , может что то нарушено ?
Принц не принимает .
Дальше короткие гудки ...
Человек - гора оказался слабак. Трус . Ноль . А ведь лучше гор ...ну ,нет ...только горы ...
Прощаем , милуем , до завтра.