Дорога серая темнеет.
Кругом леса, кругом поля.
Шоссе несет меня в тот город,
Купюрой где пропитана земля.
Там говорят, собрались деньги
Со всей страны, со всех концов.
И тысячи людей зачем-то едут.
Десятки гениев, десятки дураков.
Москва. Как много в этом слове
Надежд, мечтаний и амбиций.
Любой второй туда желает,
Попасть из дальних из провинций.
Как будто золотом дороги там покрыты,
И на подносе там брильянты принесут.
Как будто мягче там зима, длиннее лето
И малость погуманней строгий суд.
Несет в Москву меня дорога.
То сплю, то бодрствую
Опять... о чем-то думать начинаю.
И в мыслях сладких улетать.
Дорога вьется серой змейкой,
Впиваясь в дальний горизонт.
Дождь переходит в наступленье,
Машина - мой железный зонт.
В кофейне придорожной цены
Заранее подскажут мне,
Остался путь теперь не долгий.
Еще немного и в Москве.
А там подумать, если трезво
Своей тяжелой головой,
То разницы, скажу вам честно,
Нет абсолютно ни какой.
Пусть больше денег, есть возможность.
Но не получишь их сейчас.
Ведь как сказал известный классик:
- Украдено уже до нас.
Поделены влиянья сферы.
Закон в которых только свой.
А за оферами оферы
Стоят железную стеной.
Но вот немного мне осталось.
Движенье набирает ход.
Не магистраль уже, не трасса:
Река-авто к Москве течет.
А из нее течет обратно
Аналогичная река.
Из тех, кто покидают город
На день, на время, на века.
Но расстоянье-марафонец,
Дистанцию свое прошло.
И в это город-государство
Заехать время мне пришло.
Заторы с пробками собравшись,
Совместно тут нашли приют.
И как не хочется, но всё же
Проезда многим не дают.
Дома, витрины. Всё обычно.
А воздух тут - из пыли взвесь.
И чувствуешь себя не нужным.
Чужим для всех каким-то, здесь.
Быть может. Тут работы много,
Зарплаты есть. Так рассуждать,
Конечно можно. Если только...
То во внимание не брать,
Что брата нашего с провинций,
Как силу раб сюда берут.
В рабочем плане так же часто,
Сказать помягче, малость врут.
А люди - это же не люди.
Большие, злые муравьи.
Москва - огромный муравейник,
Где не вмешаются они.
Нельзя пробиться, протолкнутся.
Простора нет. Есть теснота.
Себя невольно проклинаешь,
Уехав с родины сюда.
И хочется за руль обратно
Упасть, скорее, а не сесть.
Домой чтоб ехать безвозвратно.
Ведь дома лишь свобода есть.
Пускай дорога снова вьется,
Навстречу пусть авто-река.
Но нет в Москве большого счастья,
Да и не будет никогда.
(2012)