Беломорску посвящается...
Не писал никогда я начерно, что созрело то и мечу.
Лишь немногие спорные рифмы перекрою, перепишу.
Долго буду себя уговаривать, брось Андрюша ты вирши свои.
Ну а как же их бросить горбатеньких ? Возникают они из души.
Долго, долго сижу и смотрю на них. Ну не мог я их написать.
Не моё это творчество братья. Я не смог бы так просто сказать.
В этот порт молодой и красивый я любил приходить всегда.
Нас встречали приветливо люди, будто жившие здесь века.
Погуляю немного по городу, хоть и городом не назвать.
Лишь ночами белыми-белыми буду долго его вспоминать.
Лишь мосты его штук под сорок, деревянных, совсем гнилых.
Между маленькими островами, где казалось жил я всю жизнь.
Похожу между речками быстрыми, а мне скажут что это одна.
То Сорока водами шустрыми разделяется на рукава.
А теперь выхожу на пенсию и поеду я в город мой.
Есть дела где-то там по поиску моей жизни всей трудовой.
Для меня это как на Голгофу. Почитай что века прошли.
Как забыли меня, зачеркнули. Превратили в простые нули.
Обманули с лихим пенсионом, документы слепили кой-как.
Обещали златые горы, а оставили на бобах.
Пенсионный архив весь в отпуске. Состоит из двух женских душ.
Написать заявленье проблема, там с бумагою дело швах.
Попросил на почте листок продать, там такая пошла карусель.
Хорошо хоть совсем не убили, благодушно послали нах...