http://www.proza.ru/2016/12/10/2032
Столичная роскошь квартала Марэ.
Последние желтые листья.
Холода в октябре.
Их осень в Париже.
И город, сонно тонущий в мокрой утренней мгле.
ни день. и ни ночь.
в округе на тысячи лье...
И острый стилет горячим скользнул по груди и ударил о камень.
Своим звонким падением сердце пронзивший,
подарок,
шедевр мсье Крюсалье...
А с серого неба поверх жухлых листьев на мостовую холодный
мелко сыплется дождь...
Вместо слез...
и поцелуй...глупо быстрый и скомканный...приглушенное влажной пылью цоканье подкованных железом копыт...раздавленная колесом роскошной кареты алая роза...
кровавым пятном на темно-сером...еще недавно живая...
вместе не быть...
и решила сама...
та боль безысходна...и безутешна...как сам он...безысходен...и теперь безутешен...
найду тебя в цикле грядущем...
протекшие холодом осени в душу слова...
в исход...и забыть...
охотник не воин...
любви не достоин...
желаю...
навеки одна...
нам вместе не быть....
никогда...
Клинок ли это продырявил бедное сердце?..
а капли пролившейся крови...раскрасили бутон умирающей розы...ярко алым...режущим глаз среди этой черно-белой... тоскливой...дождливой...и безнадежной осени...
тем утром...когда не хочется, чтобы день наступил...
а экипаж уносит прочь ее...
навсегда?