Есть злые люди с низкими страстями,
Они в потемках прячутся от света,
Чтоб палицей, усаженной гвоздями,
Внезапно бить по черепу поэта.
И черепа поэтов шишковаты
Поэтому и очень странной формы,
И вообще поэты странноваты
И не для них все бытовые нормы.
Поэты робки и всего боятся,
Такая уж их горькая судьбина,
Ведь злые падлы в сумраке таятся
У каждого блять в лапищах дубина.
И если спел поэт не очень сладко,
И если спел он что-то не по теме,
Он тут же озирается украдкой,
Руками в страхе прикрывая темя.
Нет у поэтов блять спокойной жизни,
В е"бало бьют, вгоняя в гроб до срока,
А ложь политиков-козлов по всей Отчизне,
Как Волга, разливается широко.
Убережет от злого человека
Политиков свирепая охрана,
Но, начиная с каменного века,
Поэта пиз"дить можно невозбранно.
Пора бы и мне в политики податься,
И верещать блять о народном горе,-
Вокруг меня тогда объединятся
Ебланы со сиянием во взоре.
Вновь будут улица, фонарь, аптека,
****атизмом тлеющие очи
В ночи увидят злого человека,
Он будет пойман и растерзан в клочья.
К окрестным окнам припадут зеваки,
Но скоро смолкнут выкрики и взвизги.
Придут беззвучно кошки и собаки
Слизать с асфальта лужицы и брызги.
А мне с почтеньем принесут дубину,
Подобранную в качестве трофея,
Чтоб долбоебов грозную лавину
Я возглавлял, размахивая ею (R)