У волн зелено-серых Меотиды,
Есть старый град, его чудесны виды…
Петра основанный державною рукой,
Здесь порт, который поражал собой,
Приезжих… Сонмы кораблей,
Спешили разгрузиться здесь скорей…
Везли сюда вино, и шелк, и фрукты,
И, в общем, все заморские продукты.
А загружались русскою пшеницей,
И много чем еще… И сделки те сторицей,
Купцам российским окупались враз –
Ведь это ж вам не семечки и квас!
К примеру, русское пшеничное зерно,
В Италию вывозят уж давно,
Там из него, все обойдя препоны,
Готовят «пасту», а по-русски – макароны…
Но как же звался град, помилуй Бог?!
Быть может Петербург? Нет, Таганрог!
Вы поняли, что этот град старинный,
Был словно как витрина магазина…
Он утопал в садах, его дома и храмы –
Свидетели российской славы!
Позора впрочем, тоже, как всегда,
Ведь у России сложная судьба…
В ужасном, девятьсот семнадцатом году
Настал октябрь, России на беду,
И закружил всех в алой круговерти...
Нет сил про то писать, поверьте!
Пошел на брата брат, стал зверем человек…
Таков ужаснейший двадцатый век…
Война и голод, смерть и кровь,
Не стало чести, попрана любовь…
Но я отвлекся… ныне мой рассказ,
Не к этим ужасам направлю я сейчас!