Цикл
ОСТАНЬСЯ, КРАСОТА
Ещё не листопад, но кроны позолотой
мой восхищают взгляд и рядом и вдали,
и осени приход щемящей грустной нотой
озвучили меж звёзд ночные журавли.
Куда они спешат? Ещё тепло и ясно,
и море не штормит, зыбь лёгкую гоня,
но в золоте листвы всё чаще вижу красный,
опасный красный цвет, цвет крови и огня.
И с каждым днём сильней растёт в душе тревога,
что вечность – это блеф, что нет почти минут,
которых день назад ну очень было много,
и голых крон шипы вот-вот её кольнут.
Вот-вот, ещё чуть-чуть – всё станет пищей тленья.
Останься, красота! Но чем заделать течь?
И потому в ночи, забыв про сон и лень, я
хоть в слове, о, глупец, хочу её сберечь…
В МИРЕ ВСЁ ПОВТОРЯЕТСЯ ЭТОМ
Надоело смотреть мне на то, как
гибнут дни от тоски и труда:
унесусь, словно листик в потоках
дождевых, неизвестно куда.
В небесах те потоки гуляли,
с небесами же встретятся впредь;
лёгким облачком снова, не я ли
проплыву, чтоб на вас посмотреть?
Будут стройно стоять кипарисы,
будет смята наутро кровать,
и, елен соблазняя, парисы
будут родиной вновь рисковать.
В мире всё повторяется этом
и порядок такой не избыть:
если был на земле я поэтом,
то смогу я и облаком быть.
Буду долго смотреть я на то, как
в даль морскую уходят суда
и несётся в бурлящих потоках
бледный листик, не зная куда…