Под полночь стою у ворот трактира,
Собираю осколки старого мира.
В этом нет, пожалуй, никакого толку -
Не сдаюсь и кричу: "Кому осколков?"
И прохожие смотрят, шепча и ворча,
И пожалуй, хотят мне вломить кирпича.
Над Москвой загорается новый свет,
Я собрал осколки того, чего нет.