На приеме у ветврача моей собаке укола не избежать.
- Сколько она весит? - спрашивает вет, выбирая дозировку.
- Ммм..тринадцать! - вспоминаю цифру из стандарта породы. - Или... может, пятнадцать, - а это вообще край, очень тяжелая собака.
- Пойдемте, взвесимся на всякий случай, - решает доктор, и Эшли скромно присаживается на угол блестящих весов.
- Восемнадцать! - ахаем мы вместе,
- Ну, я вообщем-то, так и думал, - бормочет врач под нос и ведет нас обратно - колоть.
Я закидываю собачье тело на стол под хихиканье медсестер.
- Тринаадцать .. - улыбаются они.
- Тринадцать! - смеюсь в ответ, - А что, женщины ж мы - люди, собаки. Без весов выходит оптимистичнее.
На улице разглядываю Эшку с пристрастием: вроде нормальная, некруглая, и талия есть. И не прирастают к ней эти 18, ну никак. А может, она просто заматерела?
Эшли, освобожденная от боли, трюхает рядом. Ей как-то все равно до цифр на весах.
Но все-таки "заматерела" лучше, - думаю я, и сворачиваю в аптеку за диоксидином.