***

Через неделю назначен исход рассады на дачу. На роль Моисея выбрали меня. В квартире уже тепло, зелено и влажно, как на Амазонке. Это помидоры. И огурцы. Хорошо, что хоть тропической фауны не наблюдается. В эти выходные выручила лишь погода, иначе было не миновать превращения машины в ковчег. Но все впереди. Ездили разведывать обстановку. В садовом товариществе снулые и неживые дачники, очнувшиеся после зимней спячки, лениво шлялись по своим соткам и нехотя пинали кучи с перегноем. Смотрели в небо. Сморкались на будущие грядки. Сосед по участку с отвращением рассматривал лопаты в сарае. Жена его единоутробная перетряхивала на крыльце плесневое тряпье - какие-то спецовочные штаны, куртки с логотипом непонятного завода и прочую требуху. Да! У каждого уважающего себя дачника непременно должна быть в наличии клетчатая рубашка. Обязательно с подвернутыми рукавами, прожженная сигаретами и мангалами, вымазанная краской и кое-где кетчупом, подозрительно напоминающим кровь. Заскорузлые от грязи и навоза ботинки - само собой. Ежегодно эти трупы изымаются из могил хозблоков и вывешиваются для просушки. Доска объявлений на вагончике казначея товарищества напомнила Дикий Запад, с его вечно треплющимися на ветру объявлениями о розыске очередного неуловимого придурка. На нашей все было более прозаично - про взносы и грядущий субботник. Ну никакой фантазии. Надо будет найти кепку.