А она боялась его не узнать.
Боялась, что он вдруг появится где-то в серой толпе безликих прохожих, а она не заметит. И прячась под зонт от дождей этой "недоосени", она всматривалась в людей, тихо шепча "Пожалуйста, помаши мне".
Но вокруг была пустота. Чёрные зонтики, угрюмые лица и какой-то бесконечный апокалипсис чувств. [Она прятала руки в карманы, поглубже натягивала капюшон и сливалась с толпой].
Она бросила пить. Никакого вина на обед. И даже на ужин - ни грамма на дне бокала. Дни превращались в "переполненный ежедневник". Мысли в голове больше не были заняты им.
...
... А он до боли сжимал суставы, боясь её пропустить. Каждое утро - в 9.00 - в одном и том же кафе, с любимым "макиато" и грудой непросмотренных дел. Он знал наперёд движения её рук, убирающих ниспадающий локон; хмурые брови при просмотре бумаг; и даже эту привычку - стучать по губам ложечкой - в момент особой задумчивости.
Он не знал, кто она и даже как её зовут. Зато точно знал, что однажды [когда наступит весна] скажет ей "Привет".
...
... Она продолжала считать проезжающие машины. Чёрных - 53, белых - 8, серебристых - 17 и две странного (мокрого) цвета. Кофе давно остыл, а телефон надрывался от звонков и сообщений. Но она - уже скорее по-привычке - осматривала толпу, боясь его не узнать. И каждый день все больше напоминал бег по кругу, чем жизнь. Словно обычный спринт превратился в вечный марафон ожидания и неизменного чувства потери.
...
...
- Простите, - руки, удерживающие дверь, замерли. Она ощущала незнакомый аромат, впитывала его всем естеством, но боялась поднять глаза. Словно мир решил подарить первый солнечный день, а ты боишься достать сланцы, по-прежнему таская за собой чёрный зонтик.
Часы отбивали секунды.
А она всматривалась в его пальцы, отчётливо представляя, как они проводят по линии её ключиц, как легким движением опускают бретельки платья, как слегка вдавливаются в кожу, даря не просто наслаждение, а страсть...
- Простите, - словно издали услышала она свой (совсем охрипший от эмоций) голос. И, легко проскочив в открытый проем, исчезла в новом потоке дождей.
Она
Была
Влюблена.
...
...
Обычно она насыпала два пакетика сахара и, разглядывая прохожих, медленно отбивала ложечное "тук-тук" о стены чашки. А после, слегка прикасаясь губами к краю, делала первый глоток.
И он мог бесконечно долго смотреть на её профиль, представлять, как она дышит или что проносится в её голове. Но как сейчас - спустя время - ощущать нежность лёгкого прикосновения рук у закрывающейся двери и аромат, наполненный страстью и надеждой.
...
...
Однажды она не пришла. Часы показывали "10", "12", "час". Он нервно стучал по столу, запрещал посетителям занимать её столик и просто ждал...
Ее не было всю неделю. Он считал машины за окном, запоминал лица прохожих и боялся, что там - в толпе - не узнает её глаза...
[официант поставил седьмую чашку кофе, пробормотал какой-то вопрос о десерте, но он уже не мог дышать. Ведь там - за оконным стеклом, сквозь серость дождливой "недовесны" - шла она. Укутавшись в лёгкий палантин, в безумном чёрном платье, она каблуками отбивала ритм его сердца. И так хотелось прижать к себе, рассказать, как сильно её не хватало, что он - одержимый любовью - поднял руку над безликой толпой, громко крича "привет"].
...
...
;
; #ann_poetry