Что такое смерть?..
Безбрежные берега, просторы воды, тихий омут – с головой и без памяти.
Смерть – это тупик, о который спотыкаются поэты, опускают голову монахи и смиренно продолжают ждать своего часа. Смерть – это отсчитанные секунды, мгновения, часы счастья, несчастья, бескрайности - вдруг обреченно изничтоженной и обрезанной тупым ножом.
От семьи, от близких и далеких.
Человека больше нет.
То есть, его совсем нет. Не дышит, его сердце не бьется, а тело медленно разъедается временем, превращаясь в ничто, что когда-то было. Дышало. Мечтало.
Жило.
Смерть – это конец. Непреодолимая преграда, что встает раз и навсегда между тем, кто остался и тем, кто был. А ведь, может статься, что на свете больше нет никого, кто был бы настолько нужен и так необходим. И что тогда?
Шагнуть следом, или остаться?
Смерть – это побег надежды. Перед смертью даже она бессильна и, уступая, уходит, оставляя за собой лишь пожухшие листья травы и стоптанные лепестки ромашек…
***Как думаешь, он любил ромашки?.. Мне кажется, он любил все простое, теплое и красивое – не прекрасное, просто красивое – как отголоски света в чуть заспанном лице любимой рядом по утрам, в простых объятьях сыновей; и скорости, что стала его палачом и плахой…
Он любил красивое. Любил просто и понятно, без преувеличений, без тоски и надрыва.
Это нам остается надрыв, потому что без надрыва _теперь_ его любить невозможно.
Ты бередишь мне рану, разгребая опавшие по осени листья, растапливая снег и град, которым я успела занести ее, забросать, укутать и спрятать.
Ты раскапываешь и достаешь все наружу. И вот она – тупая претупая отупляющая боль.
В тот день было тихо, темно и вообще была ночь, когда я узнала и вышла на улицу.
Я чувствовала покой. И я чувствовала смерть. ***
Смерть – это танец. Последний или первый – если до этого никто не танцевал. Смерть граница и пограничное. Смерть – ничто и сразу все.
Ведь мир не кончается смертью и за ее порогом ждут они все…
Потерянные, утраченные, любимые…
Только протяни руку, только дождись… только спаси!..
Смерть – это надрыв. Да, надрыв. По Достоевскому и о Достоевском.
****Любить его теперь так же сложно, как любить Достоевского. Ты не видишь связи? Быть может два великих русских человека, что смогли оставить след достаточно глубокий, чтобы никогда не быть забытыми?..
Почему я сравнила его с Достоевским? Почему не с кем угодно другим…
Почему и зачем это все…
Ах да, о смерти… ***
Для кого-то смерть, это тупик. Преграда и конец пути. Осознание неизбежности и преодоление.
А для кого-то это продолжение. Для кого-то смерть – это источник. И продолжая жить, кто-то живет его жизнью. Его несказанными словами, его не прожитыми мгновениями.
Просто продолжая жить им.
И не важно тогда насколько далеко или близко.
Ничего не важно.
Потому что для кого-то
Смерть – это жизнь. Такая вот маленькая жизнь. В кругу, в зацикленной и сцепленной спирали.
И впереди нет конца – впереди только начало…
Падая вверх.