Каждый день, глядя на телефон, в ожидании звонка думаю: да зачем же так сложно все? Жить бы тебе в соседнем дворе и чтобы каждому по восемь лет. Чтобы бабушка, не за что без шапки в такую погоду не выпускала, вставала в дверях, не на жизнь а на смерть.
А у тебя даже уроки все сделаны и щи эти дурацкие съедены до капли, теперь это вот - шапка.
Да какая шапка может быть, когда на улице капель, когда солнце ласково гладит по щеке а теплый ветер, нежно, почти как мама ерошит волосы? Когда по дороге текут быстрые-пребыстрые ручьи. Знаешь уже, что ручьи эти текут в реку, а река, там далеко- далеко впадает в море. Ты вынесешь стопку черновиков, будешь складывать кораблики и запускать их в эти самые ручьи. И когда нибудь, может быть уже летом, когда каракули на клетчатых листках почти смоются и выгорят на солнце, эти самые кораблики выйдут в открытое море.
Но бабушка непреклонна, шапку приходится надеть, хоть и надоела она до чертиков и сползает все время на глаза. Но зато, вот она свобода, можно бежать сломя голову в соседний двор, звать тебя в открытое окно и уже потом отдышавшись, ждать пока ты спустишься, раскачиваясь на качелях.
К черту телефон. Натягиваю куртку, смотрю на шапку задумчиво, нет давно бабушки, не встанет она в дверях непоколебимо, на страже моего здоровья. Закрываю за собой двери, часто-часто моргая, прогоняю влажную пелену. Бегу к остановке, машинально прикуривая, ветер недовольно отмахивается от струйки дыма и гладит по волосам. Выкидываю в урну дымящийся огрызок, так похожий на сломанный карандаш, заскакиваю в трамвай. Не сажусь, вылавливаю взглядом оранжевую жилетку. Протягиваю деньги, машинально пересчитываю номер на билетике,что ж, сегодня мне повезет.
Гляжу в окно, солнце блестит на мокром асфальте, из под колес проезжающих машин летят во все стороны мелкие, блестящие брызги. Диктор, хорошо поставленным голосом объявляет остановки, я его не слушаю и так прекрасно помню где мне выходить. Остановка, светофор, брызги из под колес, недовольно ворчащие пешеходы. Не важно.
Вот она арка, двор.
Дети пускают, бумажные кораблики по ручью. Интересно из какого они двора, не знаю их. Поправляю взъерошенные порывом ветра волосы, шапки нет. Ох, и влетит же от бабушки. Задираю голову, вглядываясь в окна.
- Юркаааа!