Дождь

Ирина Бабич
За окном моей жизни дождь.
Уже не студеный зимний, ершистой изморозью вонзающийся в древесную кору, скукожившуюся кожу и в без того сырые ресницы беспомощных глаз, но еще не бодрящий весенний, смывающий сонное оцепенение с природы, с души, первым громом решительно провозглашающий перемены.
Промозглый дождь, монотонно сеющий в душу второсортной, серой, сырой мукой.
Он не превращается на стылом стекле в леденистое кружево, предлагая одинокому сердцу, вооружившись фантазией, разглядеть в этих диковинных узорах желанную сказку.
Он не будит ищущую забвения память частой дробью гулких ливневых капель.
Он не разит и без того не однажды уязвленную и всякий раз неумело врачуемую душу отлитыми из града пулями.
Он сыплет в душу затушенным и оттого мокрым пеплом истлевшей, но так и не сбывшейся мечты.
Нет запотевшего стекла, чтоб рисовать на нем вензеля любимого имени и писать сокровенное желание. Есть неумолимо сыплющийся, словно в песочных часах, дождь. Будничный, серый, за которым не видно просвета.
Поменяется ли погода моей жизни?