Жила себе, жила. Вдруг письмо твое в фейсбуке.
Прошло двадцать два года. Ты хоть сам осознаёшь, что это целая вечность? Скажи честно, без обиняков, зачем ты искал меня, что хочешь услышать от меня сегодняшней – быть может, слова прощения, что бросил меня в океане жизни, потому что так сложились обстоятельства? Вот уж эти всё и всех извиняющие обстоятельства, этим словом так удобно манипулировать, когда не можешь открыто признать собственные ошибки. Есть люди, которые умеют это делать, но большинство прикрывается чем угодно, лишь бы не жить с чувством вины. Это трусость, и ничто иное.
Говоришь, не забывал меня все эти годы? Да и я не страдаю провалами в памяти.
Но жизнь двигала меня дальше, я переживала и горе, и радость, а чувства и воспоминания о тебе отодвинула на задворки, потому что так легче пережить боль.
Мне от тебя ничего не нужно сегодня, спустя столько лет, а ты вот пришёл и получил прощение за прошлое. Твои слова сожаления и рассказы о том, что ты страдал из-за того, что причинил мне боль, ничего не значат, грош им цена в базарный день.
Что ж, пусть тебе станет легче, если есть в том, что говоришь, хоть капля правды.
А я снова переживу давно случившееся, почувствую ту боль и вычеркну тебя из своей жизни – теперь навсегда.