Ни о чем

 
               


 У Карины никогда не было времени задумываться о любви. У нее вообще времени не было ни на что. Она поздно приходила с работы домой, вся уставшая, была измотана рабочими буднями. Она с облегчением бросала износившееся черное пальто на пол, а сумка терялась в проходе. И в районе груди начинало жечь.
 Было невыносимо больно. Карина судорожно размешивала чайной ложкой дешевый кофе и начинала думать о жизни. Но недолго.
 Она выпивала горький кофе залпом. Быстро, стараясь не нюхать, не чувствовать дерьмовый вкус. Морщась от послевкусия, она уходила на балкон. Нет, она не курила.
 Карина любила запах ночного города. Плач бездомного ребенка, крики пьяной молодежи, запах горелой травы и бензина. Городской шум и ее вонь - вот что было ей интересно.
 Что там? Что за этим обшарпанным соседним домом? Кто сейчас кричит нечеловеческим голосом внизу, рвя ее сердце? И больную психику в клочья. Почему каждый вечер сосед снизу волочиться в подвал и не выходит оттуда вплоть до следующего утра?
 Ей любопытно.
 Она поджимает губы, нервно стучит искусанными ногтями по неровной поверхности подлокотника. Мысли хаотично крутятся, спутываются в некий комок детского любопытства, снова распускаются и пронизывают острой болью ее гудящую голову.
 Покрасневшие глаза бегают по немытым улицам серого города. Помутневшее сознание летает где-то за той бежевой шторкой знакомого окна, взгляд цепляется за нее. И в районе груди перестает жечь.