***
Это мы из внезапной юности, той, что шумела, верила,
Это мы походили на кроны с нежными листьями,
Это будто не мы как внутри пологого дерева,
Сжаты прочно заботами дня, суетливыми мыслями.
Это нам и не снятся ни виллы, ни пальмы заморские,
Но и мы изнутри готовы меряться важностью,
Мы дробимся тщеславием, холим капризы ноские,
Хоть размер их кому-то смешным и жалким кажется.
Это мы в тесноте, в своих жилищах потресканных,
Это мы, немосковские, мечтаем до кроны вырасти,
Это мы стареем не слишком ценными фресками,
Выцветаем чувствами, хоть иные никак не вытрясти.
Это нас они благородят - чувства из нашей юности,
Небогатой, той, что стремилась ввысь, а не просто вверх.
Смоляная липкость успеха казалась нам глупостью,
Если он не для радости, этот самый успех.
Это мы…Вот и я в людей бесконечно верила,
Были корни мои благородны, да вот не гибко росла…
Это я как будто в стволе пологого дерева
Столько дней, столько лет уже прожила.
..........................
Авторство заверено