Снег обагряется кровью поэтов,
коих вокруг бессчетное множество,
и все ползут к знанию, все ползут к свету,
каждый думает,
что все непременно сложится.
Только в стихах их ни капли правды,
Словами не соблазняется разум,
Они, конечно, стараются и в чем-то правы,
Но звон колокольцев
Превращается в скрежет кости тазовой.
И люди с одухотворенными лицами,
Сердца раскрывают и жадно пастями
Хватают воздух, слова со страниц
Своих жизней
Бросают слушателям несчастным.
А вообще –
Поэт – это вряд ли размер и рифма,
Поэт – это вряд душа с болтами развинченными.
Поэт – это когда из сердца,
через кончики пальцев
на белый лист,
обретая острую форму слов, струится, вибрируя, электричество.