Сижу в кафе над горьким стаканом. Орет музыка - Я знаю пароль, я вижу ориентир...Любовь спасет мир - выводит полуголая Брежнева. Вокруг люди. Им нет дела друг до друга. Каждый согнулся над столом, уткнувшись в свой стакан. Им дела нет и до того, что переживаю, что чувствую я. А я...Гиви убит. Но слез нет. Не по-мужски это. Он бы не понял, не одобрил. Морда сухая. Почему я пью? По русской традиции? Да. Но не только. Боль унять, загнать внутрь, притупить. Чем еще? Просто не знаю чем. Остается горьким стаканом. Лучшие из нас, лучшие! Черт! Гордость нашего народа. С детства живет в каждом нормальном мальчишке мечта о подвигах, об отважных героях, о битвах за правое дело. Во мне, шестидесятилетнем мужике,жива она до сих пор. Гиви был воплощением мечты. Красивый южной, смуглой, грузинской красотой. Молодой, храбрый как черт. Бился, не боясь смерти, за свою землю. " На свете под луною доли лучше нет, чем смерть за родину" - помните? Что, ему не хотелось жить? Наверное, хотелось. Даже наверняка. Молод, красив. Мечта девок. Но было для него нечто важнее жизни. Что? Достоинство. Честь.Умереть мужчиной, героем, а не засранцем. Скажите, кто из настоящих мужиков, если он настоящий мужик, не желал бы доли такой? Остаться в памяти людей героем из детских книг - об отваге, достоинстве, мужестве, чести. Таким он был. Таким останется в памяти людей, настоящих людей. Прощай, Гиви! Но мечта моя не умерла. Верю - есть еще люди, есть на русской земле. Прощай.