Маслята
Осень на Колыму приходит неожиданно. Ещё вечером царило лето, а утром пылает всё вокруг огнём палитры разноцветной. Вот и пришла пора грибная. Люд поселковый потянулся в сопки, что сразу за посёлком, а мне не ин-те-ре-сно с ними. Ведь лучшие грибы растут на дальних сопках.
Вышел на трассу, махнул рукой первой попавшейся машине. Водитель молчалив (привычка). На Севере не спрашивают: «Кто? Куда? Откуда?» Раз голосуют, тормози.
Гудит мотор, бежит по склону сопки трасса. Сижу в кабине, смотрю по сторонам. Да что лукавить, грибы – лишь повод, чтоб по трассе прокатиться и посмотреть (в который раз!) на красоту, бегущую навстречу. А посмотреть здесь есть на что.
Бежит распадок с пожелтевшею травой. Куртинки голубичника синеют. Бликует в солнечных лучах река на перекатах, то отойдёт, то вновь прижмётся к серым, хмурым сопкам, с зелёными мазками на боках. Но, кажется, пора подумать о грибах. Пожалуй, эта сопка подойдёт. Немного подождал, чтоб пыль осела, – и вперёд. Склон невелик. Деревья небольшие, всего-то с метр иль полтора… Плешины мха… И вот уж первые грибы мне стали попадаться, блестят коричневыми шляпками, зовут. Поднял глаза, а их… Такое впечатление, что кто-то наверху огромную корзину с грибами опрокинул. Здесь и набрал маслят, красноголовиков, а завтра, после смены, вновь я на трассе руку подниму – и в путь, за белыми грибами. Гриб белый – благородный гриб. Ему простор подай, чтоб солнышко и травка и в то же время, чтоб было, где укрыться-спрятаться от непогоды, чтоб Ванька-чай и прочие цветы. Конечно, лучше бы под ёлочкой стоять, но… О том, что здесь, в распадке, росли могучие деревья, лишь пней полусгоревшие остатки говорят.