Ты никогда не получала писем,
И потому в тебе таится зло,
Мне кажется, не знаешь, как писать и строчки,
Как говорить потом все это дочке,
Что юношество в небытие ушло.
Чем оправдаешься пред светом,
Когда не с кем ты не гуляла летом?
Смотрю я на тебя и падаю в печаль
За окном слышу собачий лай,
У собак во глазах сотню мыслей,
А ты тащишь за спиной свое коромысло…
Ну, зачем эту жизнь упускать,
Когда даже в тетрадях твои слова спят?
О нарушу твои сновиденья:
Выловлю рыбу из озера,
Я спрошу вдруг у Нобеля,
Кому премию тот выдавал?
Рассмеётся в ответ ученый,
Что не знаем историю дня,
И его все заслуги забыли,
Под сырой землей похранили.
Ты не сложишь о нем и короткий стих,
Мне доставь удовольствие с рифмой подраться,
А себе дай условие: в труде стараться,
И на Судьбу - озорницу не полгаться.
Не любит она нечитателей писем,
И я не спорю с ее словами,
Когда распахиваю руками рамы,
И желаю тебя разглядеть в городах,
Но, нет, тебя нет даже в мечтах!
Ты дома, уткнувшись в плед,
Остается тебе жевать сухой хлеб,
Крошки царапают горло,
А тебе все равно на боль,
Ты не в силах поймать и летавшую моль,
Потому что не читала ты письма,
Не разобрала жизни смысла,
И вот над ленью повисла.
Качают качели твое бренное тело,
Я нарисую дорогу в будущее осколком от мела,
Только б ты пела
Колыбельную собственной жизни,
Успокой ее крик на взрыв,
Коль услышишь – не претворяйся, яму себе самой рыв! (19.04.17)