Иногда, мне кажется, я улавливаю нечто большее.
Нечто большее, чем.
Нечто большее, чем галлюцинации.
Те, кто верен судьбе, скажут - пророчество. Я скажу - план.
Сигнал.
В отличии от какофонии мысли
-
чистый.
С твоего лица - воду пить.
Я стану
Увидишь.
Мой напяливший черную кляксу Бог. Что пляшет оскверненными венами.
<Чем дальше, тем ближе>
Укатываясь слой за слоем в собственное дерьмо,
я словно становлюсь ближе.
Ближе к деструкции. Ближе к реальности.
А значит, прочь от себя. Только в контексте:
Мы - те, кем хотим быть, не те кем являемся. Я -
это только <мы>,
только <ты>,
только <с тобой>.
Не здесь, не сейчас, а вечность в сущности.
Моя суть близка, я уже ее чувствую.
или она меня.
Свидимся.
Я сверну эти горы. Прямо тебе на ушко,
сверну.
Покуда они, наконец,
подвернулись,
Подогнались
под размер моего ботинка.
Врастая во взмытый сочок,
один-два,
а
за третим гудком, кого же, интересно, я выловлю?
Упеку. Засуну в чулок. Под крышкой законсервирую?
Пока
чешуя опадает,
хлопьями валиться, скатываясь,
я искушаюсь.
Искушаюсь стать прежним,
прежде чем.
Ты достанешься.
Ты достанешься
мне.
Любым.
Покуда
Боль -это истина. А моя истина - это
Ты.
И как бы не было избито, бессмысленно.
Из плоти и крови,
из мрамора ли.
На надгробии это
Высеку.
Черным по белому.
С восклицанием.
Но без имени.