Утро. Тишина. Мороз. Мы, опытные бойцы, больше всего на свете не любим такое начала дня. Не к добру оно. Не к добру…. Нас всего десять. Нам надо прорваться. Другого варианта просто не существует. Это вопрос жизни и смерти. Это вопрос нашего дальнейшего существования.
Под ногами нет травы. Наши ноги вязнут в грязи. Даже мороз не способен превратить её твёрдую, почти, как асфальт корку. Мы тонем в грязи, ругаемся, материмся, причитаем, но всё равно двигаемся вперёд. Назад пути уже нет.
Мы скачем по ямам. Спотыкаемся. Кто-то падает. Но мы всё равно идём. Мы бойцы. Мы сами пришли на поле брани. Сами выбрали этот путь, этот маршрут, это направление, этот конечный пункт.
Вырублены деревья, помяты кустарники. А вокруг нас кучи песка, как терриконы рядом с шахтами…. Быть может, летом они так же зазеленеют. Но увидим ли мы это, суждено ли нам будет насладиться этой рукотворной красотой? Никто не знает. Никто из нас не строит планов дальше завтрашнего утра… «Не остаться бы в этой грязи и промёрзших до дна лужах», - повторяем мы, как мантру.
Мы неожиданно вылетаем на асфальтированный пятачок. Где-то совсем рядом пыхтит автобус. Надо спешить! Следующий только через полчаса. А на остановке висит побитое ветром и непогодой объявление: «Производятся ремонтные работы. Просим извинения за доставленные неудобства».