Ты видишь её. Всю настолько прекрасную, что даже не верится. Ты не видишь в ней ни единого недостатка, хотя другие говорили, что всё-то в ней не так. Её каштановые волосы до плеч, так мило завивающиеся от дождя, её тонкие изящные запястья, сквозь кожу которых проступают голубые вены. Ты помнишь её совсем не такой, ты помнишь ту девочку с румяными щёками, с чёлкой и улыбкой во всё лицо. Тогда она была полнее, чем сейчас, но это её ничуть не портило, она была будто ребёнком: относилась ко всему по-простому, любила каждый миг своей жизни. А потом появился ты. Не понятно, чем ты её так зацепил: вроде как совершенно ординарный парень, каких по земле ходят толпы, но заметила она одного тебя. И ты, сидя с сигаретой, которая вот уже две минуты тлеет впустую, думаешь о разительных переменах. Почему тогда, когда она была так открыта, ты не видел её души? Не видел того, насколько она готова поспешить на помощь любому, не обращая внимания на то, что эти же люди её осмеивали за спиной? Не замечал, как усердно она училась, ради своей мечты, чтобы просто уехать из этой страны учиться тому, что она любила?
Ты всегда думал, что это и есть твой идеал. Что тебе нужна такая девушка, нужна как воздух, нужна чтобы дополнять тебя полностью. Но той девушки уже нет. Ты не видел её под жиром и гривой рыжих волос. А сейчас она поменялась, только чтобы нравиться тебе. Но дело в том, что в её душе не осталось уже ничего, кроме всепоглащающей черноты. Только пустота и мысли о собственной ничтожности. Ты - причина, по которой она не ела неделями, а за обычный листик салата наказывала себя новым шрамом. Ты просто не видел того, что внутри она была прекрасной бабочкой, из которой теперь стала лишь её скелетом.