Память всем всегда нужна,
В фотографиях она.
Вот такой у нас альбом
Фотографий много в нем.
За стеклом Альбом лежит,
О семье он говорит.
Младший сын берет его,
Как хрустальное яйцо,
Фотография одна,
Его сильно привлекла.
Темный мальчик там сидит,
Озлобленно он глядит
Кучерявый, озорной,
С непокрытой головой.
Папа, папа это кто?
Что за странное лицо?
Он прижался он сидит
На меня сейчас глядит.
Что же это, что за бред
Это Пушкин младших лет?
Ему папа говорит
На фотографии твой дед.
Он не Пушкин он малец,
С кучерявой головой,
В кресле смирно он сидит.
На фотографа глядит.