Люблю тебя так сильно. Энергия. Направленная по отношению.
Люблю.
Желание жизни. Делиться с тобой? Иногда. По четвергам как вариант. Видеть серые и только. Не более, не менее лишать свободы. Так хочу. Вот исходная чувства. Его цель. Не романтика и ежедневная ласка и нежность. Это не много значимое слово. Нет, не преданные глаза дровосека. Грубость и потные тела. Вырезанные диалоги при необходимости, ведь, если обтачивать скульптуру ежедневно, от нее ничего и не останется. Не дружба. Не физическое переплетение. Только отдых, только наслаждение.
Сила, которая тянет от отсутствия влаги? Требование чего? Тупой кусок камня наполняет внутри. Да: восхищение, стимул, видимость роста, видимость превосходства. Благодарность. Спасибо! Подарок необходимый. Чувствую лучше. А почему молчать. Консерватизм ни к чему. Прямо, жестко и грубо. Как голое тело. Открытое, без лживых линий, идеализированных пропорций. Смелость? Трусость? Реальность.
Нужен. Ли? Возможность. Атака в лоб может и слишком с моей. Желания должны выходить наружу, иначе чувства, которые мы подавляем, отравляют нас.
Уважаю принципы. Твердые – барьер к безнравственности. Дориан Грей соблазняет пороками и ошибками, вроде как наши самые яркие воспоминания, о которых никогда не пожалеешь. Сейчас бы согласилась. Так сладко было бы окунуться с тобой в них. Люди бояться своих страстей, особенно перед мнением света.
Где грань? Мир перевернулся или слишком много пыли в моих упорно смотрящих глазах. Возможно. Забыть не сложно. Так забудь.
Забудь. Каким ты мог быть яростным и безжалостным. Что может быть все быстро и чувственно. И наутро никто не будет смотреть на тебя лебяжьими глазами с требованиями обещаний. Все самое чистое. Отсутствие лишнего, отсутствие деталей. Мелких, противных бытовых условностей. Только прозрачность. И сила, энергетика сносящая поверхностное. Опуская в дикие условия. Забудь. Разговоры. Пульсирующее желание. Ли?
Нет. Не люблю тебя больше. Ты не жаждешь принять. Лишись этого. Буду любить его или просто восхищаться чрезмерно. Он тоже достоин, хоть и ограниченно.
Лучше отдаться музыке. Она мертвая, она не войдет в тебя со всей глубиной последующего безумия, но она того стоит. Ее биты бьют внутренне по всем струнам лишая возможности думать. Ее биты, прекрасны, как вода, стекающая по стволу одинокого растения в пустыне. Вот эта капля. Ты слизываешь ее языком. Один бас, один глоток, вот оно, уже течет в тебе. Дрожь. До экстаза. Ощущение целостности. Как полно это слияние. Слышишь, слышишь эту мелодию? Впитывается, в каждую пору. Насколько совершенна! Музыка. Отдаться музыке. Она всегда тебя примет. До оргазма ежесекундно. Бит-бит, безумие, ритм, здесь-здесь, безостановочно.
Слышишь. Этот звук - он прекрасен. Шепотом, шепотом. И ткань на коже дрожью шевелится. Задевая все тонкие нити души. Медленным плавным наполнением оно нисходит. Объем куба пронизан вибрациями, трепетно, словно ручки младенца играют пальцами водя по площади твоего тела. Закрывая глаза - паника, от невидимой власти над тобой. Слух - не только уши, слухом стала каждая клетка, прыгая и умножая эффект громовых раскатов по неуправляемому уже тобой единству.
Волшебство. Растворяясь в узорах светлого и невидимого чуда, приятно поражающего всю систему. Таинство души. Такое личное и индивидуальное. Угадывающее любое настроение. Стремя-щееся к совпадению нот внешних и внутренних. Отрешая и избавляя от земного и навязанного, унося к истинному - свободному. Каждый пиксель может не выдержать. Она входит в тебя по широкой лестнице. Пляж с темным крытым белыми яркими точками, поглощая в незримую полоску горизонта.
Этот ритм. Открытый, прямой и чистый. Эти звуки. Рядом. Слова не могут передать всю их жизнь. Передать, как они растворяются до и после, как фильтруются. Как смешивают и смешиваются.
Четкий периметр параллепипеда. Геометрически простые предметы. Простые. Плоские бездушные предметы. Бесцветная тихая застывшая прослойка воздуха (ли?). Одна лишь кнопка: пару грамм музыки, которая доставляет. Пару грамм. Это лучшее, что лечит. Это лучшее, что может убедить жить. То, что заряжает. Самое проникновенное искусство. Цветущее внутри тебя при первом попадании семени внутрь. Мгновенно. Как внутривенно. Рвет внутри так, что органы не выдерживают давления.
Тогда лишь можно исчезнуть. Так страстно желаю вместе с этим песком просочиться в землю. Прижимаешься к ней животом, растянувшись как витрувиан, изображая неудачные объятия в два Д. Кулаками держась, будто сейчас скинут прочь. Пытаясь ощутить сердце Вселенной. Оно везде и так сложно слышать этот пульс на триста шестьдесят, хочется массы, но ведь не человек. Воздух зыбок и пропускает тебя сквозь, ни на минуту не удерживая. Прозрачные лучи солнца неуловимы. Тогда остается море. Широкое. Пенное. Мягким легким шелковым платком, оставляя белые следы, его руки ласкают с интервалом в пять секунд. Стихия принимает. Хочешь слиться.
Слова молчат. Тону. Отпускаю.
Всегда хотела слиться, с каждым из них. Слиться. Высшая степень - достигла этого. Открылось. Новое. Соединиться, быть единым целым. Не через физический, а через какой-то высший: умами, интуицией, душой, чувствами. Поглотить. Когда знаю. Ответы взаимностью убивают. Питаясь людьми. Пропитать бы их. Так и просится. Когда вдохновляют. Силы чувств.
А ты, ты веришь в счастье?! Боюсь его расплескать. Мне кажется оно может вытечь. Меня может разорвать. Так здорово. Улыбаешься. Потому что полон. Потому что нужен. Потому что вот оно - пришло. А всего-то надо попасть в свою стезю. Последовать за судьбой. Слушать знаки. Случайностей не бывает. Верю. Верю в счастье. Так хорошо. А на глазах они. Без чего не читаешь себя. Почему всегда соленые? Даже в минуты такого трепета и пожара в душе - они соленые. Как-то несправедливо обманчиво. Обратно импульсам в крови. Нет, это важно! Почему? Ведь как часто в последнее время, как часто они возникают чужеродно, вводя в заблуждение, ломающие любое сопротивление. Как часто, просыпаясь, общаясь, в вагоне метро, бегая - они. Спешишь уснуть, замолчать, отвернуться, остановиться, - только бы никто не увидел. Будто есть кодекс против таких радостных излияний.
Позывы души или желудка? Может угли? Раскаленным грузом терзающие эту странную область между легкими и сердцем, область, существующую будто бы внутри вне тебя. Та же двойственность. Ядом. Отравляет. Жгучим. Засыпали и не спросили. Греет, гложет и ищет выхода. Теперь страх. Потерять. Снова соль пуховым одеялом. Ни одного дня. Каждый. Боишься заглянуть вперед, что будет контрастом дальше, что больше не насыпят. Почему соленые? Ведь сладко!... Теплом прорезая. Здесь. Там где должен. И страшно. Что может закончиться. Поэтому живешь одним - сегодняшним. Просыпаясь в пасмурном квадрате окна - живешь солнечной сферой странного "между" внутри. Тексты сменяющейся чередой соревнования на олимпийский результат со скоростью бобслеиста на поворотах стремятся вылететь, разрывая вопросом: кому спасибо? Почему у Вселенной нет сотового, ведь уже двадцать первый век. Иногда так хочется лбом - почему? Что бы объяснила. Так сильно. Пугает. И страшно в перспективе. Обычно сходится в точку, уменьшаясь. Но здесь видимо обратная. Струей. Жаркой.
Знание. Немощь поверить. Немощь произнести. Приятие. Настолько глубокое, видимо дайвинг без маски на пятьдесят метров ледяной. Не знакомо? Раньше тоже незнакомый аналог. Проникает. Давит. Рвет. Ты труп. Нет? Нет? Нет понимания? Да. Да! Готов. Куда выше? А если еще есть ступени, то только в следующую дверь. Ты готов умереть. Смерть больше не является никем и ничем. Спутник, следующий, который ждет тебя, а ты его. Даже не нужны тапки. Дискомфорт не может нарушить состояние в "между". Лишь следующая дверь. К Ней. К Вселенной. Умереть, в ее объятиях, в заполнености до краев этим бешенным экстазом. Так счастлив! Умереть от счастья. Были ли такие? Ежесекундно ты испытываешь Ее в себе. Она любит тебя и дарит так много и безвозмездно лишь за то, что ты наслаждаешься ее существом, открыт ее бесконечной энергии. Никогда. Нет, никогда так сильно.
Благодарность.
Люблю.