Время идет, и весна проникает все глубже в виски;
Меня кто-то ждет? Утро. Сжимается сердце в тиски.
Кто тут вокруг? Кто-то со мной говорит, берет руку.
Зачем? Мне все равно, всё горит, мои мысли по кругу.
Как может жить человек, если он не в себе, а в другом?
Если я не "своя", и не "чья-то". "Твоя"?
Я каждый день тебе глупые письма пишу.
Верни мне меня. Прошу.