Над головой хлопают крыльями дикие гуси.
Воздух разрежен…
Здесь всё не так, как в низине.
Здесь падает в августе снег, здесь верят, что человеку отпущено тысячу лет и трут растения в порошки.
А мне бы прожить один день…
День необычной весны. Без строгого взгляда в солнечный календарь.
Время твердит: «Можно убить тебя прямо сейчас, но ты вправе сразиться со мной в поединке».
Проповедуя ненасилие, я ношу клинок – отсекать людей, которые становятся слишком моими.
Такие опаснее всех. Нужен ювелирный талант разделять сросшиеся органы.
Не хочу. Здесь мой «Тибет»…
По ночам льют дожди, днём тают обиды, птицы вьют гнёзда в складках кашаи...
Будем пить чай с молоком и маслом.
Когда придёт время, нальёшь прощальную чашу. Пусть стоит полной, пока не вернусь.
Восхождение на Джомолунгму длится почти сорок дней.
Значит, не будет меня сорок лет… Горы мои сейсмичны.
Ты в душу посеял горчичное семя и смотришь на руки мои, как на тёплые реки…
А мне бы прожить один день…
Понимаешь? Всего один день, но в Тибете, где палаш тупится от поцелуев.
Где помнят: требовательность делает человека несчастным. Вот так бы прожить один день…
После… когда нас отрежу, отнеси меня на вершину, где бьются голодные грифы.
Раздай им милостыню и возвращайся.
Иди сорок дней…
Чай мой покроется корочкой льда, но скоро из Индии или Китая придёт другая… весна…