У прозы места больше, но...
для всякого больного сердца -
СВОЕ убежище и дверца
от сказки тихой и лесной.
Среди героев, фабул, глав
мои душа и женский запах
беспомощней утратой прав
на исповедь и время.
Краху,
с последней точкой за стихом,
дается больше нужной воли,
и, поцелуй даря виоле,
теряю память... Голышом
я бегаю по лесу так,
как чувствую ногами землю.
Стихами говорю — и внемлю!
И -
выстрел в грудь:
«Каков спектакль!»