Интервью с Семеном Ивановичем, безработным и человеком
( диктофонная запись)
- …Раз-два-три… проба… Семен Иванович! Я тут диктофон прикрыл салфеткой. Пусть крутит. Говорите свободно.
- Понятно... Но сначала по рюмке… Все свежее… Буль – буль – буль… Дзынн! У-ух! Ах! Грибков?
- Вкусно. И спасибо за доверие. Все отказывались. Хотя очередь в службе занятости большая, - говорить не хотят. Я их понимаю… Но как задание редактора выполнить?
- Ясно дело. Открою секрет. Кабы я первый раз, тоже б – отказался. Но я – третий раз безработный.
- Ну – у? Работы нет?
- Причины разные... Но первый раз – тяжело. На душе пакостно. Стоишь попрошайкой в очереди... Брр! Можно сломаться… Еще по одной? …Буль – буль – буль… Дзынн!
- Второй раз, говорю, - легче. Даже поддерживал других, шутил. А когда третий раз - успокоился. А вышло как? Я, вообще, - трудовик, мастер обучения. Но в школе не смог. Сам знаешь… Задержки – по три месяца… Платят копейки. За такой труд! Молодые говнюки ничего не хотят. Молоток в штаны суют, член изображают… Черт! Пролил все… Буль – буль…
- Вспоминать тяжело. Учитель! Почему так? Этих шишек наверху, - учили? За что так к учителям? В общем, ушел я… Помыкался без денег. Тут знакомый предложил охранником к частнику. Есть у нас бензиновые короли. Семейка – муж, жена и сыновья. Все бензоколонки их, заправки… Словом, их территорию охранять. Там у них целый комплекс, - гаражи, цистерны, офис.
...Направили меня к шлагбауму. А служба - сидеть в будке, кнопку нажимать. Думаешь, легко? Стою рядом с охранником, присматриваюсь. Мужик в костюме при галстуке, мокрый весь, а расстегнуться боится. И, главное, – рука его цепью прикована к кнопке. На меня и не смотрит. Глаза, покрасневшие от напряжения, нацелены на дорогу по обе стороны от шлагбаума.
Смотрю на него. Тоже бывший учитель. Худой, зашуганный… Пальцы трясутся… На стул не садится. И рука на кнопке. – Мужик, говорю – ты чего? Сядь! А он: - Шлагбаум надо открывать с точностью до секунды!
Оказывается, кнопку надо жать, когда машина будет от шлагбаума в 50 метрах. Ни раньше, ни позже… Шлагбаум поднимается постепенно. И машина должна проехать на территорию, не снижая скорость. Также при выезде. А машин то проходит много, - и бензовозы, и продуктовые… И главное – эти черные джипы с номерами 777. Снуют туда – сюда. Весь день…
– Друг, - вопрошаю мужика, - а в туалет как?
– Там банка под столом, - отвечает. – Правая - на кнопке, а левой все делай, не отрываясь от дороги. Наощупь… - Спасибо, говорю. Не смогу так…
- Ну иди гвозди забивай, - советует. - Сам бы пошел, да не умею… Но люди здесь плачут…
Так я стал безработным. – Ну, по маленькой! - Закусывай!
- И что потом? Нашли работу?
- Да. Уже говорил, безработица - вещь отвратная. Словно червя сожрал… Потом думаю, а ведь могу столяром. Пошел на почту посылочные ящики колотить. Комнатуха, шестеро доходяг мусолят ящики из фанерок. Чуть пьяные. Слева от меня – Гуля – косой, справа – беззубый Тяпкин… Тут про Тургенева не говорят. И так – два года. Делали еще штакетник начальнику на дачу...
Ну, а потом сменился «бугор». Пришел и стал выдавливать нашу «команду». Оказывается, он командовал на фабрике «Север», что закрылась. Так всех своих бывших стал устраивать на наши места. Одного за перегар уволил, другого за опоздание… Уже и ко мне подобрался. Прессует по пустякам. Схватились мы как-то, дело до молотков дошло. Меня на допрос. Пикшин тот зад лижет начальству, его и взяла. Так я стал безработным второй раз. Буль – буль – буль…
- Сочувствую, Семен Ваныч… Не много ли?
- Нормально! Уже сказал, второй раз – легче. Противно за пособием стоять в кассу. А на отметку к инспектору – привык. Стал оказывать знакомым услуги, - кому балкончик поправлю… Копал даже. Официально работать нельзя, пособие теряешь… А шабашка – пожалуйста!
В общем, направили меня из «бич – конторы» в столовую, грузчиком. Да непростая эта столовка. А собственная обедня у мэрии. Народ там питается особый, - чиновники, депутаты, шоумены… Ну, и прочие киллеры. Герои времени, в общем.
Не сложилось у меня с заведующей. Этакая крупная тетка, вся в золоте… У нее огромный кабинет с баром. А у меня даже стула нет. Сижу в коридоре у запасного выхода. На засаленной колоде для рубки мяса. Рядом – метла, лопата… Тут и перекусываю. Мясник – ворует, посудомойки тащат отходы… Страшная жизнь… Однако, тружусь, разгружаю…
- Слышь, Ваныч! Тебе писателем быть. Так описываешь… Наливай!
- А чего? И напишу! Вот про бабку недавно начеркал… «Люди – не боги» -
называется… Зашла она в нашу столовую голодная. Объедки из тарелок перехватывает… Я ей пельменей принес, разговорились. Она рада вниманию, поведала. Оказывается, ее сосед обокрал. Гнида! Все унес, даже электроплитку.
- В милицию заявляли? – спрашиваю. – Что ты! Ни – ни! Боюсь я их – отвечает. - Недавно тот сосед ломал мой забор на растопку. Слышу, говорит: Давай бабку грохнем? Ломиком по башке и дом продадим. …Господи, спаси! Кто ж его купит? Гнилой! Приезжали ко мне начальники, смотрели. «Ничего, мол, гражданка, жить можно…» Вот и живу пока…
- А сколько вам лет? – спрашиваю.
- 72 будет. А зовут – Глафира Степановна. Ты в Бога веришь?
- Не знаю, бабушка. Нет, наверно.
- А ты верь в Бога, верь… Я каждый день молюсь, и Он слышит. Вот сегодня ты мне покушать принес.
- Так не Бог я, бабушка. Человек!
- А кто тебе подсказал, а?
- Ну, в общем в таком духе рассказец. Только после этого случая я стал третий раз безработным.
- Слышь, Семеныч…
- Иваныч я…
- Прости! Ай, золотой человек! Спасибо за рассказ!
- Ты диктофон не сломай… Дай, переставлю…
- Сам не сломай… Ха-ха-ха…
- А давай стих прочту? Про безработных. Вот, записано…
- Вместе давай! По сроке. По строке…
Вот и вышла мне свобода ремесло менять,-
В веренице безработных пескарем стоять...
- Теперь, ты.
Если верить воротилам,
мы еще нужны.
Топоры, лопаты, вилы –
не отменены.
- Не так громко. Соседи…
Номер тысяча девятый,-
боль души в глазах.
Ничего, что бросил шляпу,
телогрейку взял.
- Точно! Осилим, брат!
Новым временам в угоду – не плясал юлой.
Быть рентабельным у Бога можно и с метлой!
- Здорово! Ретнабельным! Ух!
Видно, все-таки, моральный
выбор – поважней!
Каждый, все же, визуален
в маленьком окне!
- Заканчивай!
Оттого, даже отведав на губе крючок –
Не убитого соседа поддержи плечом…»
- Э-э, ты чего? Плачешь?
- Дай обниму, Сема… Где диктофон? Наливай!
- Хватит уже… Выключай батарею…
- «Поддержи плечом…» Классное интревю… интервю...
- Стой! Надо вызвать та…