С каждым восходом солнца,
С каждым приходом луны,
В маленькой душной комнате,
Слышится грустная песня птиц,
Они там, на воле летают,
Песню свою по миру пуская,
Доносят до каждого горе печаль,
Несчастной и одинокой сестры.
Они каждое утро рассказ начинают,
И утихают в глубокой ночи,
Легенду о маленькой птичке в кованной клетке,
Сказку о черной птичке в золотых кандалах в сердцах унося.
Давно это было, никто уж не помнит,
Все видели птицу с опущенной головой,
И зерна и мухи, все было,
Да не было счастья в обители томной ее.
Пела она прекрасные песни,
Так принято было считать,
Ведь никто не услышал, закрыто окно,
Все думали птичка хвалилась, блеском своих золотых оков.
И несколько зим дразнилась,
Ведь было лучшим ее зерно,
Все сороки завидев через окно,
Убранству ее жилища завидовали, ну как тут еще.
Но не было у маленькой птички счастья,
Не было радости, а самое главное то,
Что отсутствовала у нее свобода, так долго желанная ей.
И пела та птица красивые громкие песни о мире, что увидеть ей не суждено.
К началу третьей зимы, самой холодной и знойной,
Одним солнечным утром в окне,
Увидели трупик, на оковах висевший всю ночь,
Так появилась красивая грустная песня, что льется с прекрасной чистой душой.
Если видите счастье, богатство,
Не спешите судить, загляните в глаза,
Может это та птичка,
Маленькая черная птичка в золотых кандалах..