Все начиналось слишком красиво. Хотя, знаешь, оно всегда начинается красиво. Но возможно ли сохранить это прекрасное до самого конца? Никогда не получалось. После маленькой жизни всегда наступала долгая смерть, разрушающая и разлагающее все сущее внутри. Солнечные лучи выжигали глаза, а ночной воздух вытаскивал легкие.
И каждый раз находились силы, чтоб собраться изнутри и восстать из могилы уныния. Но с каждым разом сделать это все сложнее, с каждым разом сил остается все меньше, с каждым разом могила находится все глубже под землей, и с каждым разом все тяжелее увидеть свет звезд.
- Ты особенная.
-Ты замечательный.
- Я люблю тебя.
- Я… Я тоже тебя люблю…
Шепчешь слова, сгибаясь внутри пополам от страха снова сойти во мрак и темноту. Но продолжаешь надеться, что в этот раз будет иначе. А будет ли?
Люди, как пламя, сгорают быстро. Сгорают быстрее чувства и эмоции. Либо же сжигают самих людей. Пших. И пустота.
Кто-то из века в век повторяет, что «лошадь сдохла – слезь», но разве любовь можно сравнить с лошадью? Это костер. И я верю, что угли можно раздуть снова, если хотеть этого всей душою.
А еще очень просто верить людям, если они обещают, что все будет хорошо. Верить. И надеяться. А потом плакать, уткнувшись лицом в подушку. И не переставать верить.
Как узнать, что уже пора умирать? Или все еще нужно жить?
Давай все-таки останемся жить. Прошу.