Дремает у холста художник,
Стучит в окно весенний дождик,
А по холсту бежит слеза
И плачут сонные глаза.
Картина вышла необычной:
И ракурс сильно непривычный,
И краски подобрал он странно,
Но нет в творении изъяна.
Он рисовал ночной порою,
Когда измотанный жарою,
Он открывал своё окно,
Во тьме глядя на полотно.
Как только солнце появится,
Без сил он с ног своих валится.
Проспит весь день и полный сил,
В ночи шедевр свой творил.
Так шли уж долгие года,
Но вот пришла к нему беда,
Он завершил свою работу,
Но было грустно от чего-то.
И засыпая в этот раз,
Из сил последних щюря глаз,
Он зарыдал над делом лет,
И сам себе сказал совет:
"Ища спокойствия в творенье,
Не раз приходит мне сомненье,
То что для счастья своего,
Не нужно завершать его."
И по холсту слеза катилаль,
Он спал,а истина родилась.