Мой бедный человек, мой неизвестный друг,
Роднюсь с тобой, душою истощенной.
Роднюсь с тобой, не только лишь, не вдруг,
С тобою, мы давно раскрепощенны.
И нет в безмолвии нашем, дум таких,
Что, не моглось бы нам, в слова простые,
Облечь, не надрывая душ своих,
Чувствительные струны золотые.
Мой бедный человек, откуда боль твоя?
Какой судьбе, ты улыбнулся, слепо?
Или, должно быть, так же, как и я
Мечте своей доверился нелепой?
Откуда мне знаком твой скромный лик?
С каких страниц ты заглянул мне в душу,
И с ласкою к щеке моей приник,
Не злобствуя, не требуя, не руша?
Мой бедный человек, твое богатство - высь!
Твоя отрада - в нежности касаний,
И в шепоте листвы и в пении птиц,
В безгрешности доверчивых признаний.
Мелькая, ты теряешься в толпе,
Твоих следов не видно на асфальте.
Но по ночам являешься ко мне,
В простого ситца, легком платье.
Мой бедный человек, мой неизвестный друг,
Во мне, мертва уж горечь об ушедшем.
Но в пустоте родясь, другой недуг,
Иною жаждой мучит, сумасшедшей.
Сухою пылью жжет бессонный взгляд.
И душит вдох бесслезным горьким комом,
И нет путей - вперед, или назад,
И правды нет - ни в знаемом, ни в новом.