Мысли заполнили пустоту
и обозначили три дороги.
Выберу разумом, да не ту.
Пусть выбирают дорогу ноги.
«Царской» дороги и вовсе нет.
Эта пошире, а та длиннее…
Тянет на третью – за нею свет,
только пройти там ещё труднее.
Мысль беспощадна. Она права:
вместе со всеми намного проще.
Мысль облекает себя в слова.
Я – в щебетанье зелёной рощи,
в скороговорку слепых дождей
мысль облекаю, в сиянье лета…
Чтобы не видеть других путей.
Чтобы не слышать её совета.