Всегда для того, чтобы писать, нужно чуточку страдать. Не страждущий - не поэт, если можно так выразиться. А для того, чтобы не останавливаться на первом слове, нужно видеть красоту. В моей голове знойные дни у холодного моря, мощеные набережные и теплый, почти летний воздух. Воспоминания постепенно смешиваются в фантасмагорию из мандариновых деревьев, вин, квартир, наполненных светом и картинами местных художников.
На иллюминаторе самолета брызгами шампанского прошелся дождь (капли всегда меня трогали). А по левую руку столько любви, что ни в один сосуд не поместится. Я возвращаюсь в свой маленький дом словно спустя несколько лет, загорелой и уверенной (пусть это временно, но бесконечно приятно). И я не одна.