Мне с детства говорили, что чудес не бывает, и живем мы не в сказке. В такие моменты я лишь с недоумением смотрел на этого человека, ведь я и вправду не понимал, почему мне вечно твердят об этом. Мне хотелось рассказать про то, какие прекрасные вещи нас окружают.
Чем стрекозы с хрупкими крылышками хуже фей? Ведь и в этих крыльях можно увидеть радугу. Чем луг, усыпанный ромашками, хуже сказочной долины? Среди цветов тоже можно заблудиться, утонуть и забыться вовсе.
Хорошее воображение и книги мне помогали сбежать от людей и реальности, и я до сих пор пририсовываю детали к этому миру, жаль, что видят эти детали не все. Воображение всегда работало, как защитный рефлекс, не давая увидеть всю жестокость этого мира.
Но к своему тринадцатому году жизни я пришёл к развилке: либо сказка переплетается, а после сливается с жизнью, либо сказок не существует.
Пояснение к первой дорожке я нашел на удивление быстро: в мире много удивительного, да и люди частенько привносят в этот сложный механизм сказочные элементы. Над второй мыслью мне пришлось хорошенько подумать. В итоге до меня дошло, что волшебные истории схожи с нашей жизнью, и меняется в них только местность, законы и элементы. Даже в сказках нередко присутствует эта чёрствость жизни. Только на чистовике мы не видим этого - благо, авторы умеют хорошо прятать грязь за образами мифических существами и щепоткой магии.