Наверное, каждый писатель рано или поздно возвращается на свою родину, чтобы подчерпнуть вдохновения. Это происходит в такие периоды, когда насыщенная жизнь теряет глубокий смысл твоего существования. Ты бродишь по тем местам, которые когда-то приносили тебе счастье или грусть, осмысление и одиночество. Проходя мимо детской игровой площадки внутри что-то екает и в голове четко слышится детский смех, всплывают картинки некогда ушедшего. Ты как бы прикасаешься к своим воспоминаниям и неловкая улыбка расцветает на лице, искренняя, грустная.
Время же неумолимо, оно несётся с такой скоростью и конечно же, все меняет. Но даже изменения не столь удручают, как сами места. Вдруг, захочется заплакать, встретив, своего друга детства. Он не покидал родины, и будет идти все такой же, родной, но уже далекий. Он, возможно, позавидует, спросит у тебя, какого это, уехать из маленького города. Ты слукавишь, но тогда смысл в том, что ты снова здесь? Умолчишь о том, как тебе грустно, как мысли тяготят, как хочется вернуться на родину, на десятки лет назад. И вы распрощаетесь, так и не сказав друг другу о своих мыслях. Позже, он расскажет кому-то, что вот, видал недавно нашего друга и он оказался грустен и печален, хоть и утверждал обратное.
А между тем, ты пойдёшь дальше, забредёшь на территорию детского сада. Мысли обрушатся на тебя тяжелым проливным дождем. Мимо пробежит маленький ребёнок, в котором ты увидишь самого себя и он как призрак будет тебя преследовать и взрослеть на твоих глазах.
(Отрывок)