***

Я со словами как художник, который давно не держал кистей. Руки давно влюбились в тремор от высоких градусов, выгоняющих влагу на поверхность и пускающих туман в спирали мозга. Постоянно ловлю дежа-вю за хвост и проживаю старые жизни по новому пути. Такое ощущение, что маховик времени знатно приложили об пол и накрепко примотали к моей бледной шее. Новые лица лезут в прошлое, пытаясь осознать причины, которые я давно похоронила. Эти глупые попытки связать наши нити в одну перекрывают кислород снова. Я нарушаю обещание и пересматриваю пепельные планы. Мы как наждачка и гранит: я безрезультатно пытаюсь стереть камень, рассыпаясь, а тебе просто похуй. Мои губы и связки изменяют тебе в не самый легкий период для всех. Я снова забиваю сутки до отказа, отпуская душу полетать и оглядеться. Новые люди, прежние проблемы. Со мной. Я просто не решаю их с другими. Он хочет научить меня играть на гитаре и просит научиться разбираться в винах. Я в ответ рою пропасть из возраста, разницы в котором нет. Она в глупых шутках и моем тяжелом взгляде на всю эту «справедливость». Он пытается поставить меня на место и недовольно фыркает на мои замечания. Я мило улыбаюсь, а в голове готовлю саваны и проговариваю номера неотложек. Это не лечится… и молю, чтобы и не читалась в озерах и ряби по воде. Я одеваю наушники и пытаюсь медитировать на ходу, вбегая в поезд и ища тебя глазами в толпе. Прошу, не думай, что я на грани. В мире, слава Богу, еще остались люди, с которыми я могу раскурить косяк и пошутить про смерть.