Голос редкий, серебряный голос!
Но не борзых эстрадных рвачей.
Так поёт ветру спелый уж колос
И траве первой первый ручей.
Так же строки поют у поэтов,
Если боль в них и рифмы любви,
Так же в рощах весною и летом
Утром ранним поют соловьи.
Соловей, соловей, он встревожил когда-то
Перед утренним боем дремавших солдат;
Свист серебряный птахи напомнил солдатам
За калиткою домик, дивчину и сад.
И солдат умирал за серебряный голос
Не добившихся славы эстрадных рвачей,
А за песню, которую пел в поле колос
И подснежнику первому первый ручей.